Un nuevo sinónimo en mi vida: Pizarnikiano

Hace mucho que quería leer los Diarios de Alejandra Pizarnik. La semana pasado no solo me visito el frío polar, sino también un amigo que vive en España me vino a visitar ... qué me trajo de regalo?! Si ! 

Nunca antes había tenido un libro de Pizarnik, pero había leído algún que otro poema en internet y me gustaron. No tuve mucho tiempo durante la semana para leer, pero pase por 100 paginas y ... quede totalmente enloquecida por sus pensamientos y reflexiones. Hoy leyendo cosas en mi oficina me di cuenta que ella se suicido, y me quede muda por el resto del día (Siempre tuve una conexión media enferma con el suicidio como temática. En otro post comparto, no quiero desvirtuar este).

"Aún no rechazo íntegramente el mundo. Aún me aferro a los engaños gestadores de ilusiones fantásticas. Aún sopla en mí la optimista esperanza de hallar el puente transitable entre los límites y el infinito. Aún no tengo conciencia de la total impotencia del hombre".

"¿Qué nos queda para esperar? ¿Para qué luchar? ¿Cuál es el fin? Preguntas, palabras, frases, estamos llenos de definiciones, de conceptos, de ejemplo. Pero la situación de la juventud se detiene en el signo de la interrogación. Mis diecinueve años me conceden el derecho de decir algo, de agregar algunas confusas explicaciones a este caos que estamos viviendo. Nos llaman la “esperanza de la patria”, nos dicen que “el fututo abierto y virgen” y que la vida, como un juguete fácil de manejar, “es nuestra”. La tenemos, es cierto. Pero ¿Qué hacer con ella? ¿Tenemos ideales? ¿Tenemos algo que nos sostenga? ¿Qué podemos hacer, si estamos solos, sin Dios, sin fe, sin nada? Nos habla de la trágica situación general, de las dos guerras mundiales, rezagos del existencialismo francés nos congregan en los cafés para… ¿para qué? No siquiera somos “existencialistas legítimos”. Ni ateos. Ni revolucionarios. [ilegible] entre los estudios, las religiones, las ideas, con una debilidad espantosa. Nada nos conmueve. Nada estalla en nuestro medio. ¿Los intelectuales? ¿Algún joven ha escrito un libro de poema que haya tenido resonancia general? ¿Qué ocurre con nuestra sangre, con nuestra vehemencia? ¿Hemos de practicar esnobismo en la conocida esquina céntrica, entre la confusión del sexo y un equívoco deseo de olvidar la vida? Pues ¡si! ¡Hagámoslo! Sangre vital, ebullición febril. ¿Sí! ¡Sí! ¿Dónde están los renovadores, los creadores, donde está la juventud que juegue legítimamente con las únicas palabras verdaderas?"

"Una cerda es una senora burguesa, muy gorda, que fue raptada por los indios que reducen los cráneos de los blancos pero que con ella se salieron de la norma acostumbrada y le reducen todo el cuerpo, luego de rasurarla, la encerraron ... pero se olvidaron un rizo en el trasero."

VERANO

tanto miedo Alejandra

tanto miedo

la nada te espera

la nada

¿por qué temer?

¿por qué?

por más imaginación que tenga

no puedo esbozar la muerte

no puedo pensarme muerta

¿he de tener esperanzas?

¿he de ser eterna?

¿qué es entonces este vacío que me recorre?

¿qué es entonces la nada que camina por mi ser?

Sólo se que no puedo más

SIENTO ENVIDIA POR EL LECTOR AÚN NO NACIDO

QUE LEERÁ MIS POEMAS

YO YA NO ESTARÉ